El diario de Reyes Jones

Lo que Facebook se llevó...

2012-01-13T17:09:00.008+01:00

Con lo que me gustaba a mí escribir y lo abandonado(s) que tengo lo(s) blog(s) desde que me enganché a FB...
Supongo que una de las consecuencias de leer a Galeano es que, de repente, tus neuronas resucitan y tu linda cabecita deja de ser el adorno que llevas sobre el (corto) cuello para ponerse a pensar.
Ya sabéis que siempre he tenido muchísimas dudas sobre la existencia (o no) de Dios pero que, sin embargo, he creído firmemente en el destino. No me preguntéis qué es esto último porque no lo sé. Quizá cuando acabe el libro de Galeano pueda responder, ahora mismo me resulta imposible.
Lo que sí sé es lo siguiente.
De no haber sido tan amiga de Hortensia, no habría estudiado en Jaén.
De no haber estudiado en Jaén, no habría conocido a Jesús.
De no haber conocido a Jesús, no habría podido cuidar a Nadia.
De no haber cuidado a Nadia, no habría conocido a su mamita.
De no haber conocido a su mamita, no me habría planteado solicitar una beca para trabajar en EEUU.
De no haber solicitado esa beca, no habría vivido un año en Nueva York.
De no haber vivido un año en Nueva York, no me habría presentado a oposiciones.
De no haberme presentado a oposiciones, no habría aprobado.
De no haber aprobado, no habría trabajado en Baeza.
De no haber trabajado en Baeza, no habría conocido a Carmen y Cristinica.
De no haber conocido a Carmen y Cristinica, no me habría agobiado tanto en La Carolina.
De no haberme agobiado en La Carolina, no me habría apuntado a la escuela de idiomas.
De no haberme apuntado a la escuela de idioma, no habría conocido a Isabel.
De no haber conocido a Isabel, no habría tenido ganas de lanzarme a la aventura.
De no haberme lanzado a la aventura, no habría solicitado volver a EEUU.
De no haber solicitado volver a EEUU, no habría trabajado en Moody.
De no haber trabajado en Moody, no habría vivido en Richmond.
De no haber vivido en Richmond, no habría conocido a Katie.
De no haber conocido a Katie, no me habría conocido a mí misma.
De no haberme conocido a mí misma, no habría conocido a MM.
De no haber conocido a MM., no me habría calentado tanto la cabeza.
De no haberme calentado tanto la cabeza, no habría sido yo misma.
De no haber sido yo misma, no habría leído tanto.
De no haber leído tanto, no habría conocido a Descartes.
De no haber conocido a Descartes, no habría aprendido la expresión "Pienso, luego existo".

Parece mentira...

2011-01-26T00:42:00.002+01:00

que haya pasado un año.
No es de extrañar que me haya decidido a escribir de nuevo precisamente hoy. No puedo dormir y llevo todo el día pensando. Pensando en KT, en lo injusta que es la vida, en mi vida...

Nunca he tenido muy claro que quiero hacer con ella. Me refiero a mi vida, por supuesto. Lo que sí tengo claro es lo que no quiero hacer. No quiero pasarme la vida ahorrando, pagando una hipoteca, para que el día menos pensado el buen Dios decida que me quiere y necesita tanto que ha llegado el momento de tenerme a su lado (ya, ya... es lo que me dijo la psicóloga, con toda su buena fe, después de comunicarme la noticia. Menudas luces...). No quiero ser un ama de casa de provincias. No quiero dejar de aprender. No quiero conformarme con el primero que se cruce en mi vida por eso de que "se pasa el arroz". De hecho, ni siquiera sé si quiero tener hijos y pasar de ser yo a ser la mamá de ellos. No quiero gastarme un dineral en un vestido blanco y radiante de usar y tirar. No quiero que nadie dependa de mí porque ya tengo bastante con depender de mí misma.

KT siempre decía que había que vivir a tope y aprovechar el momento y, desgraciadamente, el destino le dio la razón. Se burlaba de mi "conciencia católica". Si algo aprendí con KT fue a ser realmente yo, a hacer lo que me diese la gana sin tener que rendir cuentas a nadie pero, al fin y al cabo, la cabra tira al monte y siempre acababa por arrepentirme de lo hecho / dicho / escrito. Hablando de cabras, ¿habrán rescatado a ese pobre animal que lleva atrapado una semana en un risco? Me parece fortísimo que se haya convertido en un circo mediático y los curiosos se acerquen para contemplar, en vivo y en directo señores, la agonía de un animal. Mejor dejo el tema que si no termino hablando de toros...

A lo que iba. Mi madre siempre me recrimina el ser tan manirrota y, haciendo cuentas, mucho me temo que lleva razón. Desde que empecé a trabajar, no ha habido un solo mes en el que no haya pagado coche, piso y teléfono. Con lo bien que me habría venido abrirme una cuenta de ahorro vivienda y ese tipo de polladas que tienen las personas con la mente bien centrada. Sí, veo los pisos que se han comprado mis amigos y me corroe la envidia pero después pienso que, mientras esas hormiguitas se dedicaron a trabajar y ahorrar, esta cigala se dedicó a trabajar, vivir la vida y viajar. Si el precio de tener libertad es ser una solterona viviendo en régimen de alquiler... ¡Viva la vida!

PD. KT, donde quiera que estés, gracias mil. Gracias por haberme abierto los ojos y, sobre todo, la mente. No voy a desearte que descanses en paz porque tú no querías eso. Espero de todo corazón que estés en el infierno, con una mano sujetando un vaso de vodka con hielo y con la otra agarrando el culo de Cary Grant. Amén.

KT

2010-02-10T02:11:00.003+01:00

Siento colgarlo en inglés pero lo escribí para ella, y éste es el idioma en el que hablábamos, nos reíamos y nos contábamos nuestras confidencias. No puedo creer que esto haya pasado, todavía sigo pensando que estoy viviendo una pesadilla y que en cualquier momento va a sonar el despertador...

I´ve always believed in fate.

When Hamish asked me if I would mind waiting for another teacher at the airport, I said it was not a problem. Then I saw you and I knew it was meant to be. You looked like a Jane Austin´s character, wearing that grey skirt you used to love so much and struggling with the biggest suitcase I had ever seen. When we asked you how your trip had been, I was expecting a polite “good, thank you” but your answer was “a bloody nightmare it was”. I immediately liked you.

We sat at the back of the car and I could not understand a single word you said but I liked your friendliness and that easy smile of yours. Everybody remembers your smile… and the fact that you had “good teeth for a Brit”.

We decided to live together the very next day. We were sitting at Mojo´s and you said “you know, I love having a chat while enjoying a drink”. I responded “yes, that´s me too… I was thinking of sharing an apartment… why don´t we live together?” Lucky me, your answer was yes.

From that moment you became my friend, my family, my rock and my Jiminy Cricket.
Whenever I felt like doing something stupid, you would ask me to think twice. Whenever I felt down, you would lift my spirit with your witty comments. Whenever I felt I would not be able to do something, you would push me harder. Whenever I felt blue, you would ask me to put some make up on and bring it on.

I remember that, when they asked us if we would like to renew our contract for a second year, we sat across each other and took the decision together. We would stay. Together. My mom, who never liked the idea of me coming to the USA, would say “estoy tranquila porque tienes a KT”; she knew I would have not made it without you.

You were incredibly strong and positive. A friend sent me a message and told me you were “the happiest person she had ever known”. All of us admired your determination and resolution. All of us loved your British sense of humor and sharp comments.

You deeply loved your friends and family and would spend hours writing letters to them. You had nicknames for all of them and loved pointing to the pictures while sharing the moments you had. You made each and every one of us feel special and loved.

We would sometimes talk about this moment and you always said your beloved Nana would be waiting for you. I bet Cary Grant was standing next to her. I know you are in a better place and that you would like us to move on. You would tell us to enjoy every single moment and that´s what you did, you would keep saying you had a blast here, and here you found love.

However, understand it will take us some time.

I miss your “Morning, Bitch! U alright?” every day.

I miss sitting on the sofa together, looking like an old married couple: you wrapped in your pashmina, watching your action shows or Family Guy, and me surfing the Net and chatting non stop.

I miss sending you stupid comments on facebook and your witty and usually PG 13-rated responses.

I miss coming into your bedroom and sitting on your bed while torturing you with the latest “drama” in my life.

I miss your crappy dance music while having a ride in your car.

I miss being hysterical and climbing on top of the bed while you would try to vacuum every spider in the house.

I miss your cursing like a sailor whenever something went wrong.

I miss your being able to name every single actor and the shows they had been in or the people they had been involved with.

I miss your contagious laugh.

I miss having to call and complain myself because the people on the phone could not understand your “proper English” accent.

I miss your setting the fire alarm off whenever you tried to cook something in the oven.

I miss spending the weekend at home, watching movies and having chips and salsa and Margaritas “for tea”.

I miss having the mailbox overflowed with the letters and postcards your friends and family from all over the world would send you.

I miss your trying to fix everything with a cup of tea and some chocolate.

I miss seeing ladybirds everywhere.

I miss you, my friend.

Love you always,

Bitch

Second chance

2009-11-14T18:48:00.002+01:00

I am writing this on Thursday night when I still do not know what is going to happen to me and my future. With a little bit of luck, I will find it next Monday, maybe tomorrow.

I have had this sentence in mind since the very beginning: I knew it. I knew you would the best AND worst thing that could ever happened to me.

I remember the first day we met. You were not wearing jeans but your usual stuff. Nice color on you though. I had no idea who you were but I immediately felt attracted to you (do not worry, I will not make those cheesy comparisons between the moon and the earth. It is not my style. I actually felt as if you were a magnet pushing me towards you). I first thought you were a pretty decent-looking guy but then you smiled and that, that, was the beginning of the end of my common sense, self control, self esteem and every single word containing self in it. Even myself.

At first, I just considered you one of the people I could trust the most. A good listener and somebody who would take care of me and my needs if necessary. Unfortunately, the more I got to know you, the more I got into you. What started like a fun game has ended up consuming me. I seriously do not know who I am anymore. If, 2 years ago, somebody had told me I would be doing things like this... I would have laughed in their face -"No way, I am not like that!"-. We have this saying in Spanish nunca digas de esta agua no beberé (which could be translated as "never say never"). So appropriate...

I have spent almost two years trying to get closer to you. Anything would give me the excuse to "talk" to you, to contact you. I just needed to feel your presence, to know that you were still there. However, for doing so I have felt like an idiot, a loser, a stalker, a bitch and a slut.

It is not all my fault though. It all started with an (innocent?) comment, remember? You said: "hey, what are you doing on Friday? I would like to have a drink with you but it has to be after midnight". It´s funny, I was so confused by what it would mean that I got completely lost on my way home.

You also have this personality... I never know if you are joking or actually mean it. However, that can be a double-edged sword. Believe it or not, I felt quite hurt when you asked me if I would marry you to stay in this country. Of course I know you were not serious about it but considering the circumstances, what would you expect?

I have tons of male friends in Spain, I usually get along better with men than with women. Some of these men are married, some are engaged and some are single but I have always known where the line is drawn. With you is completely different, I never know what to think or how to act.

I am not going to blame you, anyway. Everybody knows that those who play with fire will eventually get burned.

I am aware that I am way too impulsive and that I will regret sending you the link to access this. It has always been the same. I will say or do something and, 5 minutes later, my old Catholic guilt will knock on my soul.

But... how can you control your feelings? How can you avoid feeling what you feel?

These are the thoughts I was supposed to share with you my very last day in this country. I was also supposed to tell you, face to face. I do not think I have the guts though. Not that I would be able to do it either, you keep on interrupting me whenever I try to talk to you!

My common sense tells me not to publish this, even for such a short period of time, but I need to get it out of my chest. I am sure you already knew everything above but at least this will explain a lot of things. If not... you guys really don´t have a clue about anything, do you?

I trust you and I hope you will not use it against me but if you do... too bad then. I guess I was the one looking for it.

A rajar toca

2009-08-13T21:31:00.009+02:00

Señoras, señores... Reyes Jones ha vuelto y con más mala leche que nunca.

Como ya os decía a muchos en el e-mail, yo, más que viajes, hago gymkanas. Os cuento.

Puesto que vivo poco menos que en el culo del mundo y mi avión salía de Barcelona, estuve dos días, dos, de viaje hasta llegar a Richmond. El domingo, a mediodía, cogí el tren en Vilches. Después de 9 horas de viaje, dos películas, un libro, un bocata de jamón y un par de cervezas (¡ay, to´ hay que contarlo...!) llegué a la estación de Sants donde, gracias a Dios (o a quien sea) me estaban esperando mis tíos. Pasé la noche con ellos y al día siguiente, lunes, mi tío me llevó al aeropuerto del Prat. El vuelo de Barcelona a París estupendo. Me dio tiempo a leerme la "Vanity Fair" y la "Cuore Argh" de cabo a rabo (pues sí, una de cal y otra de arena...) y de disfrutar de una ensalada que, para ser comida de avión, estaba muy pero que muy buena. Claro que parece ser que fui la única con esta opinión porque debíais haber visto las caras de los otros pasajeros. La verdad es que por la vista no entraba, no...

Aterrizamos en París y, ¡viva!, tengo poco menos de dos horitas hasta el siguiente vuelo. Cojo mi bolso y revistas y espero a que abran la puerta del avión. Espero, espero... y nada, media hora después aún seguimos preguntándonos a qué narices esperan ellos. Una vez fuera del trasto, y como soy un poco (muy) histérica, decido ir directamente a la puerta de embarque porque si no me veo pasando la noche en Franchutilandia. Para empezar, el Charles de Gaulle es uno de los aeropuertos más desorganizados que he tenido la (des)gracia de conocer. Por si fuera poco, hay que pasar la aduana (¡joder, que venimos de Barcelona y no hemos salido del aeropuerto!), lo que me lleva una horita de reloj. Se supone que tengo que estar en la puerta de embarque a las 15:55 y a las 15:35 todavía estoy esperando a que el gendarme, o como lo llamen, compruebe que la tía con cara de morder a alguien es, efectivamente, la que sonríe tanto en la foto. No parece muy convencido. Me quito las gafas, me sujeto el flequillo, muestro dientes y me deja pasar. Son las 15:50. Corro hacia el control de seguridad (sí, hay que pasarlo otra vez) y pongo cara de niña buena. Ni un problema. Vuelo hacia la puerta de embarque y llego justo cuando la abren. Los de primera clase empiezan a embarcar y, de repente, nos dan la noticia. El avión tiene problemas técnicos y el vuelo se va a retrasar un par de horas. Río por no llorar. Ya decía yo que todo había ido muy bien hasta ahora...

Dos horas después, me vuelvo a poner en la cola de embarque. Veo a un tío con pinta de colgao y pienso "Dios, espero que no me toque al lado de ése". Entro en la cabina y... ¿quién es mi compañero? ¡Bingo, el colgao! Que, además, atufa a cerveza y unas cuantas bebidas más. Voy a sentarme y me pregunta que si me importa cambiar los asientos. Yo lo tengo al lado del pasillo, él en medio. Imagino que es porque tendrá que ir a echar la pota en cualquier momento y le digo que no hay problema. También le aviso de que yo soy de las que van mucho al baño y de que lo estaré molestando para que me deje pasar. Me dice que no pasa nada.

Joé, por el tufazo parece que el colega se ha escapado de una destilería. Menudo viajecito me espera. Voy a trincarme un par de botellas de vino y por lo menos estamos a empate. Mi gozo en un pozo. En el suyo, que parece no tener fondo porque se bebe tres botellas de vino blanco antes de terminar de cenar. Por curiosidad le pregunto que de dónde viene (¿Alcohólicos Anónimos? ¿Ibiza?) y me dice que de Serbia. Tendré que buscar en internet cuál es el índice de alcoholismo por aquellos lares....

Terminamos de cenar y el adolescente que está delante de mí echa el asiento hacia atrás todo lo que puede y más. El niño que está delante del colgao (sí, el que tiene MI asiento) mantiene el asiento en posición vertical. ¡Me cago en...! Decido ver una peli para que se me pase el cabreo y la tele no funciona. La del colgao (sí, la MÍA) no parece tener ningún problema. Deben de rechinarme los dientes de lo lindo porque, justo en ese momento, llega un auxiliar de vuelo que, primero, le dice al niñato que está bien tumbarse pero que ESO es pasarse. Y, segundo, reinicia el ordenador para que pueda relajarme y ver algo. Funciona. Veo "Coco Chanel"; "Yes, Man" (una de las peores pelis que he visto últimamente) y "The Class (Entre Les Murs)", que debería ser de visión obligada en todos los centros de enseñanza del mundo mundial.

Aterrizamos en Washington con dos horas y medio de retraso. Una vez más, corro hacia la aduana. Milagrosamente, apenas hay gente y el oficial que me interroga es un hombre mayor y la mar de amable. La paso en menos de diez minutos y corro a recoger mi maleta que, por supuesto, sale la última. Miro el reloj y mis peores temores se han cumplido. Entre el retraso del avión y del equipaje, he perdido todos y cada uno de los autobuses que van a Richmond. Con suerte puede que pille el de las 23:45 (el último) pero hay que jugársela. Decido quedarme a dormir en Washington e intentarlo mañana (estoy HARTA de correr) y no hay manera de encontrar alojamiento. Elena, Miriam y yo llamamos a unos cuantos sitios y no hay suerte, no hay nada disponible. A arriesgarse toca. Le digo al taxista que tengo que coger el dichoso autobús y que ya puede pisar el acelerador. Llegamos a la estación a las 23:35. El hombre, viendo mi cara de angustia (aún tengo que comprar el billete y como haya cola estoy perdida), me acompaña dentro y me dice que no se irá hasta que no me vea prácticamente montada. Se ha ganado la propina. Compro el billete a las 23:42, corro (y van...) al andén y pregunto quién es el último de la cola. La mujer sonríe y señala a todo el mundo. ¡Han vendido 100 billetes para un autobús que tiene 55 plazas! Esto sólo puede pasar en EEUU. Por supuesto, me quedo con las ganas de montarme. La de información nos dice a todos los que nos hemos quedado fuera que pondrán otro a las 2:15 de la mañana. Decido tomármelo con filosofía. Me siento en el suelo, saco mi libro y empiezo a leer. Así hasta que llega el autobús de los c***nes.

Llego a la estación de Richmond de madrugada. Soy la única que no parece estar drogada o sin hogar. Corro (es un decir, con dos maletas... Por ciero, ¿cuántas veces he escrito esta palabra?) hacia la salida y cojo el primer taxi que encuentro. Cuando llego a casa no beso el suelo porque hay moqueta y me da asquete que si no...

Dos días después, estoy casi repuesta de la odisea. Casi.

Como nos mudamos este fin de semana, he ido a unas cuantas tiendas a pedir cajas de cartón vacías. Me ha dado una vergüenza tremenda pero, claro, no voy a llevar los bártulos en los brazos. En todas las tiendas me han puesto excusas varias. Que si es cosa del encargado, que si no tienen... total, que me he ido con las manos vacías. A punto he estado de robar un carro sólo por fastidiarles. A lo que iba. En mi clase, en el cole, tengo el armario lleno de cajas y puesto que ya han terminado la escuela de verano y se supone que podemos ir a currar si queremos, he llamado a la secretaria para preguntarle. Os recuerdo que la secretaria es la tía más desagradable que pisa la tierra. Llamo, saludo, le pregunto qué tal el verano... y hago la preguntita de rigor. La peazo de ******* (a partir de ahora vais a leer muchísimos descalificativos) me suelta: "El director dijo que ya os mandaría un e-mail para comunicaros cuándo podéis venir". Yo, muy diplomática, he respondido que, exactamente, el buen hombre nos dijo que llamásemos antes de ir para informarnos y que eso es lo que estoy haciendo. Le digo que pregunte que si puedo ir y la tía ********* ¡tiene el valor de preguntarme que si tiene que hacerlo en ese momento! Se lo pido por favor y, después de tenerme en espera 5 minutos, me dice que el director dice que vaya y vea si puedo coger lo que necesito de mi aula pero que (atentos todos) ELLA NO ESTÁ DE ACUERDO. Le pido que especifique y la hija de ********** me suelta, tal cual: "Sinceramente, no creo que sea apropiado ni razonable que vengas e interrumpas el ritmo normal de trabajo para coger unas cajas. Pídelas en una tienda". Menos mal que estaba sentada, si no me caigo redonda al suelo. Le he dado las gracias (con mucho recochineo) y le he colgado. He tenido que ir a una tienda y comprar las cajas de cartón de los c*j*nes (que me han costado una pasta), cuando tengo como 8 de ellas en el armario y, lo que es peor, ¡muertas de risa! Os juro que yo a ésa le hago vudú. Y del malo.

Bueno, pues esta ha sido mi semana hasta ahora. Como decían los hombres G, ¿qué coño hago yo aquí (que no en las Bahamas)?

Portugal

2009-08-13T21:31:00.001+02:00

Día 6. Archipiélago de San Blas, mar Caribe.

2009-07-01T13:06:00.013+02:00

Ha llegado el Gran Día. Nos levantamos tempranísimo, tenemos que coger la avioneta que nos lleva a San Blas a las 6:00 h.

Mientras esperamos en el aeropuerto, María nos explica que sólo se puede llegar a esta zona en avioneta o 4x4. Hay que atravesar la selva, controlada por los indios kuna, y luego coger una barca para llegar a las islas que conforman el archipiélago, nada menos que 365. La mayoría están despobladas, los indios las dedican a la producción de cocos y al turismo.

Una vez a bordo, Ali y yo nos sentamos justo detrás del piloto. No me hace mucha gracia que no cierre las cortinas que separan la cabina de pasajeros de la de control, ¡podemos verlo todo!

El trayecto dura poco más de 45 minutos. Cuando empezamos a descender, busco la pista de aterrizaje. Sólo consigo ver una estrecha franja de tierra que desemboca en el mar. Pregunto a María, que ya ha hecho este recorrido antes, que dónde vamos a aterrizar y señala la franja. Intento recordar todas las oraciones que me enseñaron en Catequesis mientras el piloto maniobra. Aterrizamos sin problemas aunque no puedo evitar preguntarme cómo se las arreglarán para no caer directos al mar en temporada de lluvias (¡8 meses en esta zona!).

El "aeropuerto" es digno de ver. Una caseta desvencijada donde despachan los billetes y poco más. Necesito ir al servicio. Me señalan una caseta de chapas al final de un embarcadero sobre el mar. Igualita a la que vemos al principio de "Slumdog Millionaire". Decido esperar. Miro a mi alrededor y todo está cubierto de basura. Al parecer los indios, que viven en las islas, utilizan la costa sólo como tierra de cultivo y basurero. Qué pena.

El señor Neldo, un indio kuna, nos espera en el embarcadero para llevarnos a la isla donde vamos a pasar la noche. Montamos en la barca nosotras cinco y una familia sueca. Me ofrecen un chaleco salvavidas y lo rechazo. Cuando empezamos a movernos pido por favor que me lo devuelvan.

El viaje se me hace larguísimo, la mar está algo revuelta y tenemos que cubrirnos con unos plásticos para no acabar empapadas. Pasamos por delante de las islas más pobladas, dan la sensación de que no cabe ni un alfiler.

Llegamos a "nuestra" isla, preciosa. Nos han preparado un estupendo desayuno (prefiero no pensar cómo lo han cocinado) y nos muestran nuestra cabaña, hecha de caña. Creo que no voy a pegar ojo esta noche.

Hacemos fotos, nadamos, nos achicharramos... Después de comer nos llevan a Isla Perro, una de las islas más populares. Hay un galeón hundido y hacemos submarinismo alrededor. Alucinamos con la llegada de una lancha procedente de un yate anclado en una isla cercana. Vemos bajar a dos sílfides rubias acompañadas de cinco niños, varias niñeras y tres miembros de la tripulación (guapísimos) que se desviven por ellas. Qué bien viven los ricos.

Regresamos a nuestra isla. Cenamos y, como sorpresa de cumpleaños, un chico ha preparado fuegos artificiales para su novia. Los vemos sentadas en la playa mientras disfrutamos de un baratísimo ron con Cola. Qué bien viven algunas.

Día 5. Casco viejo de Panamá

2009-06-30T18:02:00.011+02:00

Qué poquitas ganas de escribir... pero ya que he descubierto que tengo más seguidores de los que creía, obligada me veo a actualizar esto. Espero que la memoria no me falle...

Decidimos ir al casco viejo de Panamá. María nos ha dicho que toca regatear con los taxistas. El primero al que preguntamos nos pide $10 por llevarnos hasta allí, una barbaridad. El segundo lo rebaja a $4. Ana encuentra la ganga del siglo: un "taxista" nos pide sólo $1 por llevarnos a las cuatro. Ana acepta y ya ha abierto la puerta del taxi cuando me doy cuenta de que a) no tiene licencia y b) es una furgoneta con los cristales tintados. Me niego a subir y el "taxista" se mosquea conmigo. Al final buscamos otro que nos cobra $3. ¿Pensáis que es un chollo? Bueno, teniendo en cuenta que el sueldo medio mensual en Panamá es de $67, ya me contaréis...

Una vez en el (precioso) casco viejo, hacemos lo que todas las guías recomiendan no hacer. Comprar algo de comer en un puesto callejero para desayunar. Yo me decanto por una patata rellena y zumo de mango. Sigo viva así que tan malo tampoco podía ser.

Paseamos por las calles y visitamos el Palacio de las Garzas, residencia del presidente y famoso porque en su patio viven cuatro ejemplares del animal que le da nombre. Sin embargo, no conseguimos verlas. Un amable policía pide que suelten a una para que podamos hacer unas fotos. Demasiado amable. Justo antes de irnos, me pregunta mi nombre y otros detalles personales. Ya decía yo...

Nos paramos ante un puesto en el que una india kuna está tejiendo molas. Saco la cámara y me indica que no puedo hacerle fotos. Compro un par de regalos para mi familia y... ¡bingo! Acepta a ser retratada. Le pregunto que si me puedo sentar a su lado y acepta. A la prueba os remito.

De camino a la catedral, y bajo un calor asfixiante, nos refrescamos con agua de pipa y poco después compramos piña (riquísima por aquí), yuca y patacón. La catedral me decepciona muchísimo. Es lo que tiene haber visto tantas.

Entramos en el teatro y en la iglesia de San Felipe, donde está el célebre altar de oro. Cuenta la leyenda que el párroco ordenó pintarlo de negro para que el pirata Morgan, que saqueó y quemó la antigua ciudad, no se lo llevase.

Hora de ir al la exclusa de Miraflores en el canal de Panamá. Cogemos un taxi y el chaval (no tendrá más de 18 años) que conduce no tiene ni idea de cómo ir. Ana, muy viajada ella, le va indicando el que creemos que es el camino (según el mapa de su guía). Unos camioneros, al vernos tan perdidos, nos piden que les sigamos y nos llevan hasta allí.

El canal es impresionante. Cada barco del tipo Panamax debe pagar $65.000 para pasar. Si tenemos en cuenta que el canal funciona las 24 horas del día durante los 365 días del año... ¿dónde va a parar todo ese dinero?

Por la tarde vamos a Mi Pueblito, una especie de parque temático donde se representan las tres culturas que conforman el país. Somos las únicas turistas, da la impresión de estar en un pueblo desierto.

Ýa de noche, cenamos en un típico restaurante panameño. Pedimos patacón y pescado, delicioso. Decidimos regresar a casa para descansar. Mañana es el gran día.

Second chance

2009-06-15T04:43:00.005+02:00

If you want to know the truth, keep on reading then.

However, sometimes it is better not to know.

Or, at least, it is safer.

I am writing this on Thursday night when I still do not know what is going to happen to me and my future. With a little bit of luck, I will find it next Monday, maybe tomorrow.

I have had this sentence in mind since the very beginning: I knew it. I knew you would the best AND worst thing that could ever happened to me.

I remember the first day we met. You were not wearing jeans but your usual stuff. Nice color on you though. I had no idea who you were but I immediately felt attracted to you (do not worry, I will not make those cheesy comparisons between the moon and the earth. It is not my style. I actually felt as if you were a magnet pushing me towards you). I first thought you were a pretty decent-looking guy but then you smiled and that, that, was the beginning of the end of my common sense, self control, self esteem and every single word containing self in it. Even myself.

At first, I just considered you one of the people I could trust the most. A good listener and somebody who would take care of me and my needs if necessary. Unfortunately, the more I got to know you, the more I got into you. What started like a fun game has ended up consuming me. I seriously do not know who I am anymore. If, 2 years ago, somebody had told me I would be doing things like this... I would have laughed in their face -"No way, I am not like that!"-. We have this saying in Spanish nunca digas de esta agua no beberé (which could be translated as "never say never"). So appropriate...

I have spent almost two years trying to get closer to you. Anything would give me the excuse to "talk" to you, to contact you. I just needed to feel your presence, to know that you were still there. However, for doing so I have felt like an idiot, a loser, a stalker, a bitch and a slut.

It is not all my fault though. It all started with an (innocent?) comment, remember? You said: "hey, what are you doing on Friday? I would like to have a drink with you but it has to be after midnight". It´s funny, I was so confused by what it would mean that I got completely lost on my way home.

You also have this personality... I never know if you are joking or actually mean it. However, that can be a double-edged sword. Believe it or not, I felt quite hurt when you asked me if I would marry you to stay in this country. Of course I know you were not serious about it but considering the circumstances, what would you expect?

I have tons of male friends in Spain, I usually get along better with men than with women. Some of these men are married, some are engaged and some are single but I have always known where the line is drawn. With you is completely different, I never know what to think or how to act.

I am not going to blame you, anyway. Everybody knows that those who play with fire will eventually get burned.

I am aware that I am way too impulsive and that I will regret sending you the link to access this. It has always been the same. I will say or do something and, 5 minutes later, my old Catholic guilt will knock on my soul.

But... how can you control your feelings? How can you avoid feeling what you feel?

These are the thoughts I was supposed to share with you my very last day in this country. I was also supposed to tell you, face to face. I do not think I have the guts though. Not that I would be able to do it either, you keep on interrupting me whenever I try to talk to you!

My common sense tells me not to publish this, even for such a short period of time, but I need to get it out of my chest. I am sure you already knew everything above but at least this will explain a lot of things. If not... you guys really don´t have a clue about anything, do you?

I trust you and I hope you will not use it against me but if you do... too bad then. I guess I was the one looking for it.

Día 4. Comunidad Emberá. Panamá.

2009-04-19T22:27:00.021+02:00

Vamos a pasar el día con los indios emberás. María conduce hasta el río Changres, el más importante de Panamá, donde nos esperan el Sr. Neldo (el jefe de esta comunidad) y otro guía. En el camino paramos para comprar algo de fruta y alucino con los bares y restaurantes de alrededor. A las fotos os remito.

Subimos al pequeño cayuco y comienza la excursión. No podemos llegar hasta el lago porque no ha llovido en tres meses, el nivel del agua es bajísimo. Caminamos hasta allí y nos bañamos durante una hora. Después volvemos a montar en el cayuco y llegamos hasta Tosipono, el pequeño pueblo donde vive la comunidad con la que vamos a pasar el día. Los hombres nos reciben tocando música y las mujeres nos saludan y nos muestran el camino. Me da la impresión de que las mujeres están hasta el mismísimo de hacer el numerito para los turistas. Apenas nos miran y caminan con desgana. Antes de que convirtiesen esta zona en un parque natural protegido, los indios subsistían gracias a lo que cultivaban, ahora deben hacerlo con lo que les dejamos los turistas. También han tenido que cambiar algunos de sus hábitos. Las mujeres siempre han llevado el pecho descubierto pero ahora tienen que cubrírselo. Es gracioso, la única que se ha negado a hacerlo es la más anciana.

Nos llevan hasta una pequeña cabaña donde nos ofrecen fruta, patacón y pescado. Delicioso aunque intento no pensar en cómo lo han preparado... Ya sabéis, en esta aldea no hay ni agua corriente ni electricidad. Es curioso. Viven como hace 500 años y, sin embargo, ¡los hemos llamado al móvil para avisarles de que íbamos hoy! La pregunta del día es... ¿cómo cargan la batería?

Después de comer nos enseñan los productos que fabrican y nos ofrecen un baile. Nuestro guía, que aparece en las fotos, me invita a bailar con él. Al principio rechazo su invitación pero todo el mundo está bailando y temo ofenderlo así que nos cogemos de las manos y bailamos una canción que a mí se me hace eterna. Ya sabéis lo que me gusta bailar, qué vergüenza...

Damos una vuelta por el pueblo y vemos cómo secan el pescado que acabamos de comer. Mejor ahorro detalles. También hablamos con los niños. Nos dicen que no han empezado el colegio (al que van en cayuco) todavía. María nos aclara que han tenido que aplazar el comienzo del curso en Panamá porque en verano es normal que saqueen las escuelas. Aún no les ha dado tiempo a reparar daños y material.

El Sr. Neldo y el guía nos llevan hasta donde hemos dejado el coche. Unos tíos venden "polo flash" de piña hechos en casa. Hacemos de tripas corazón y compramos uno. ¡Total, si hemos comido en una aldea donde las condiciones higiénicas son más que discutibles, esto no nos va a matar! (no lo hace. De hecho, estaban riquísimos).

Volvemos a Panamá, donde visitamos el templo de la religión baha´i. Fue construido en 1965 y costó la friolera de $1.000.000 de la época. No puedo evitar la curiosidad y le explico a un chico baha´i que se ofrece a responder nuestras preguntas que de dónde sacan el dinero para mantener tantos templos en todo el mundo. Contesta que gracias a donaciones particulares de la comunidad baha´i. Huele a secta...

Cenamos en un restaurante griego y después vamos a un hotel de 5 estrellas a tomar unas copas. Un aparcacoches se encarga de que no tengamos que molestarnos en meter el coche en el garaje. Todo pijísimo y estupendísimo, me agobia pensar que sólo unos pocos privilegiados -incluida una servidora, claro- pueden disfrutar de estos lujos en este país.

Día 3. Lunes. Panamá.

2009-04-16T03:36:00.007+02:00

María se va a trabajar y Ali y yo decidimos relajarnos en la "zona social" del edificio. Usease, la piscina. Después de tirarnos media mañana tumbadas a la bartola, nos ponemos monas para ir a buscar a María, hemos quedado con ella para comer.

Primer desafío. Parar un taxi. María nos ha dado algunos consejos: preguntar el precio antes de montarnos (no tienen taxímetro) y, si es necesario, regatear; no asustarnos cuando se suban otros estando nosotras dentro y, sobre todo, acordarnos de las oraciones que rezábamos de pequeñas, las vamos a necesitar.

Nos subimos a un taxi en el que ya hay una pasajera. Yo voy sentada atrás, a la derecha. Me paso el recorrido agarrada al asiento mientras rezo lo que me sé del rosario. No lloro de milagro. Aquí no se cede el paso ni se para en los "stops". Es la ley del más fuerte: me meto yo antes de que lo hagas tú. Nada malo de no ser porque estamos en una ciudad de más de un millón de habitantes y que no está hecha para andar. Todo el mundo (mal) conduce.

Bajamos medio mareadas. Nos hacemos unas cuantas fotos delante del edificio de Doña María (su nombre a partir de ahora, ¡hay que ver dónde trabaja la niña!) y, de repente, vemos a un hombrecillo subido a una moto. Empieza a dar vueltas alrededor nuestra mientras nos grita algo. Yo entiendo: "Ay omá, omaíta...". Entramos al edificio y le pregunto a Ali qué decía el amigo. Alguien responde por ella: "Oh my god!" Me vuelvo y ahí está nuestro admirador, un calco del Cuñao del Risitas, que nos guiña un ojo. Apenas puedo contener la risa.

Vamos a un centro comercial que ni los de Puerto Banús: Gucci, Versace... Las diferencias sociales y económicas son tremendas aquí. Comemos algo y María vuelve al trabajo. Ali y yo matamos el tiempo dando una vuelta y alucinando con los precios.

María está libre por hoy. Damos una vuelta por la "zona revertida" donde vivían los americanos que controlaban el Canal. Preciosa. Después vamos al aeropuerto a recoger a Ana y Dory, que vuelven de Bocas. Cenamos pinchos y ceviche en el Paseo Amador (Causeway), un puerto deportivo calcaíto a los de Marbella. Ali se siente como en casa. =)

Día 2. Domingo. Atlanta - Panamá.

2009-04-16T03:03:00.004+02:00

Me levanto a las 8:00 dispuesta a patearme Atlanta. Pido un mapa en recepción y salgo a la calle. No hay ni un Cristo así que decido ir a otra zona. Me dirijo a la estación de metro más cercana. Ni un alma. Me recuerda muchísimo a una de las últimas pelis que he visto en el fearnet, The Midnight Meat Train (El vagón de la muerte o algo así en España). Qué buen rollito. Me bajo en 5 points y me doy cuenta de que soy la única blanquita del lugar. No es que haya mucha gente en la calle pero todos me miran con una cara... Voy hacia una de las zonas turísticas, Underground, para comprar postales y me encuentro con una imagen digna de I Am Legend. Todo cerrado y gente con la mirada perdida caminando sin rumbo fijo. Qué bien. Camino un poco más y, en un momento determinado, noto que alguien me sigue. Acelero el paso y pienso que lo mejor es ir en busca de los turistas (¿dónde están cuando más los necesitas?). Veo a una policía y le pregunto qué dirección debo tomar. Me pregunta que de dónde vengo y, al decírselo, me dice: "Vaya, nunca aconsejaría a nadie ir a esa zona un domingo por la mañana". Demasiado tarde, pienso. Jamás (y ya sabéis que he recorrido varias ciudades sola) me he sentido tan insegura como aquí.

Después de la experiencia, decido ir a la caza del turista. Cuando llego al Acuario comprendo porqué el resto de la ciudad está más vacía que Madrid en agosto. TODO el mundo está aquí. Pago 27 dólares por la entrada y paso un par de horas disfrutando del mayor acuario del mundo. Después me paro a tomar unos tomates verdes fritos. Hora de ir al aeropuerto.

Conozco a Ali una media hora antes de que salga nuestro avión. Nos caemos bien al instante. Nos hacen pagar $5 por "un visado sin el cual no podemos entrar en Panamá". En otras palabras, nos engañan como a chinos.

No podemos sentarnos juntas en el avión así que, para matar el tiempo, me dispongo a ver la película. La azafata nos dice que podemos verla "en inglés o panameño". Qué graciosa ella. Intento verla en español pero el doblaje a lo Pancho Villa me pone de los nervios. Tampoco me pierdo nada, es malísima.

Llegamos a Panamá. Estamos algo nerviosas porque tenemos que pasar la aduana (que le pregunten a mi madre cómo es la de EEUU). Nos toca. La oficial de turno nos saluda y, sin mirar nuestra foto, nos pone el sello en el pasaporte. También nos dice que el visado de pega no vale para nada. Ni una pregunta más.

María nos espera fuera. Nos lleva a su piso, donde dejamos las cosas. Nos quedamos de piedra al ver que hay una habitación pequeñita junto al lavadero. María la utiliza como trastero pero se supone que es para la "mucama". Desde ella se accede a un diminuto baño. Es el único de la casa que NO tiene agua caliente.

Cenamos en "Pomodoro", un restaurante italiano tranquilo y encantador. La cerveza es más barata que en EEUU pero la comida está al mismo precio. La moneda oficial de Panamá es la balboa pero no se emiten billetes, sólo monedas. Todos los precios están en dólares americano. Tanto criticar a los americanos y siguen utilizando los billetes con la efigie de Washington.

Día 1. Sábado. Atlanta.

2009-04-15T00:51:00.007+02:00

Katie me lleva al aeropuerto. Llego a Atlanta poco antes de las 19:00. Decido coger el metro para ir a mi hostal y ¡sorpresa!, el vagón está vacío. En la siguiente parada se suben varios chicos y uno de ellos me pide que mueva las maletas para poder sentarse a mi lado. La Reyes va acojoná. Seguro que ya me estáis llamando exagerá. Bueno, os recuerdo que el vagón IBA VACÍO. Por suerte, un poco más tarde suben más pasajeros y me relajo.

Llego al hostal y un hombre que me recuerda vagamente a Igor -sí, el de la peli "El jovencito Frankestein"- me dice que no puedo subir a mi habitación porque el dueño no está. Le pregunto dónde puedo cenar. No quiero alejarme mucho porque estamos en Midtown y ya conocéis la reputación de esta zona de noche. Me señala un garito cubano en la acera de enfrente. Allá voy.

El bar-restaurante se llama "Papi". Pido algo de comida y no encuentro ninguna mesa libre así que me siento en la barra. El camarero, una reinona cubana, se pone a charlar conmigo. Se llama Yoelvis. De coña, le pregunto si a su madre le gustaba Elvis Presley. Me responde que le encantaba y que de ahí viene su nombre. Hablamos y bebemos durante toda la noche, me lo paso genial.

Lo que da de sí un fin de semana

2009-03-11T21:03:00.005+01:00

El lunes de la semana pasada estábamos de nieve hasta el cuello y cuatro días más tarde estábamos en tirantes, a más de 30 grados. Todo el mundo se lanzó a la calle, había gente por todos lados. Después del durísimo invierno que hemos tenido, se echaba de menos el ambiente primaveral. Lástima que nos haya durado tan poco, ayer tuvimos que volver a las botas y el abrigo.

Aquí va un resumen del fin de semana.

El viernes, después de decirle a los niños -por enésima vez- que me dejasen tranquila y no me siguiesen como si yo fuese Mamá Pata, salí corriendo tan pronto como tocó el timbre. Unas compañeras y yo fuimos a tomar unas cervezas y después volvimos al cole a ver una obra de teatro que dirigían dos compis. La obra, una versión "posmoderna" de Blancanieves, estuvo bastante bien pero, claro, después de las cervecitas y estando sentada durante más de dos horas y media en la oscuridad entra un sopor...

El sábado pasé el día conmigo misma. Comí en el centro, paseé durante tres horas por unos jardines en las afueras... Después, y aunque ninguno de vosotros lo va a creer, fui a misa. Como lo habéis leído. Había quedado con una amiga para cenar y me llamó para decirme que si me importaba quedar más tarde porque quería ir a la iglesia (ella es protestante). Me picó la curiosidad y le pregunté que cómo eran sus servicios religiosos y cuando me dijo que, básicamente, se pasaban la hora cantando, le pregunté que si le importaba que la acompañase. Phil y su novio Preston también se apuntaron. La verdad es que flipé. Para empezar, entras en una salita donde te sirves café o cualquier otra bebida y, con ella en la mano, entras en una iglesia donde todo el mundo va en vaqueros y chanclas menos tú. Al fondo, una pantalla enorme con la cuenta atrás hasta el servicio. Uno de los tíos más guapos que he visto en mi vida se sube al altar y, guitarra en mano, se pone a cantar. Es el "worship leader". De pronto sube una chica, también monísima, y le acompaña. Desde abajo, uno toca la batería y otro el teclado. La gente canta, baila, toca las palmas... En la pantalla proyectan las letras de las canciones para que todo el mundo se una. Más que en una iglesia, creo estar en un concierto.

No sé si habréis visto la película Borat, si lo habéis hecho recordaréis el final, cuando el protagonista alucina al ver cómo la gente prácticamente entra en éxtasis mientras levantan las manos al cielo y gritan el nombre de Jesús. Pues igual. El tío bueno canta tres canciones y después el pastor toma la palabra. Lleva una camisa vieja, vaqueros y chanclas. Nos habla de su hijo, de cosas familiares y cede la palabra a su padre. Éste sí que nos da un sermón que casi me hace caer en los brazos de Morfeo. Lo que más me sorprendió fue que, mientras hablaba, la gente gritaba desde sus asientos: "Sí, así es" "Aleluya". Un chow. Para terminar, el tío bueno y la chica monísima vuelven a subir al escenario, perdón, al altar y empiezan a cantar. Es el momento de comulgar. El pastor ha dejado un cuenco con el Cuerpo de Cristo y una copa de vino en una mesa. La gente, en fila, se acerca a ella, toma la comunión y enciende una vela. Todos menos yo, claro. Nos despiden y hasta la próxima. Rebecca, Phil, Preston y yo nos fuimos después a cenar a un restaurante cubano para beber mojitos y expiar nuestras culpas.

El domingo, por la mañana, fui al cine a ver Ciudadano Kane. Hay un ciclo de pelis clásicas y, en lugar de fanticola, sirven mimosas (un cóctel a base de champán y zumo de naranja). Después de verla, quedé con Phil, Preston y Katie para dar una vuelta por Church Hill y comer. Katie volvió a casa y nosotros tres nos fuimos a ver tiendas. Entramos en una donde tenían objetos de decoración de todo el mundo. La dueña, muy viajada y leída ella, se puso a hablar con nosotros y nos comentó que era pintora, que había viajado por medio mundo y hablaba tropecientos idiomas... En un momento determinado, nos preguntó que de dónde éramos. Contestamos (Phil de Australia; Preston de Canadá) y al decirle que yo era de España, contestó: "Ah, España, ¡qué bien! Mi hija va a estudiar en Madrid durante un año". ¿En serio?, respondí. Le va a encantar, es una ciudad preciosa. "Sí, bueno, escogimos Madrid porque quiero que mi hija sepa lo que es vivir en un país del Tercer Mundo. Mi padre es de Marruecos, ¿sabes?". Ya os podéis imaginar cómo me puse. Phil y Preston tuvieron que sujetarme los brazos porque pensaban que la iba a guantear. Al día siguiente, comenté la "anécdota" en el colegio. Una de las profesoras, de origen filipino para más señas, me dijo: "¡Qué barbaridad, pensar que España, que está en Europa, es un país del Tercer Mundo! Ni que estuvieses hablando de Filipinas, China o JAPÓN". Luego me contáis cómo os habéis quedado.

De nieve hasta el cuello

2009-03-03T17:10:00.007+01:00

Dos días que llevamos sin poder ir a trabajar debido a la nevada del domingo por la noche. Ahora mismo me estoy acordando del diario del mejicano que se fue a vivir a Toronto. Qué bonita que es... hasta que pasa el boludo de la apisonadora y tienes que palear de nuevo. =)

Celebrando

2009-03-03T17:07:00.004+01:00

el Día de Andalucía en las Américas.
Catherine, una americana que ha pasado bastante tiempo en Conil, nos invitó a la cena que había organizado en su casa para celebrar el 28 de febrero. En la tele, "Los Montoyas"; La Niña Pastori como música de fondo y, bueno, atentos a la decoración...

Había una vez...

2009-02-26T00:59:00.005+01:00

La historia que sigue a continuación está basada en hechos reales. Para proteger la identidad de las víctimas, se han cambiado algunos nombres de personas y lugares.

una hechicera que estaba deseando dar a conocer la cultura e historia de su país en el reino de la Buena Moral. Un buen día, y tras descubrir que los habitantes de este lugar estaban estudiando el auge del fascismo en Europa y la 2 Guerra Mundial, decidió trabajar en un proyecto que, a primera vista, le pareció de lo más interesante e instructivo. Pensó en mostrar el "Guernica" a los lugareños, analizar su significado y, posteriormente, hacer que éstos reprodujesen la obra maestra de Picasso. El resultado sería expuesto en el muro junto a su cueva. Por supuesto, la hechicera tuvo que pedir permiso al rey del país quien, tras observar atentamente una obra hasta entonces desconocida para él, accedió con una condición: los habitantes que no estuviesen casados no podían ver NI REPRODUCIR ciertas partes del cuadro porque, de acuerdo a las leyes del reino, eran obscenas. En otras palabras, los pechos de las mujeres no podían quedar expuestos, debían ser cubiertos.

La hechicera, al principio, pensó que el rey bromeaba. Desde su más tierna infancia había visto reproducciones de esta obra por doquier. Recordaba que, allá por el Cinquecento, Miguel Ángel había sido obligado a tapar las partes pudendas de los hombre y mujeres que había pintado en la Capilla Sixtina pero, claro, de eso hacía 500 años. No creía que algo así pudiese repetirse en un país tan moderno y en el que presumían de tantas libertades. Alabó el ingenio y buen humor del rey y volvió a pedir permiso. Éste reiteró sus condiciones, no era broma.

La hechicera, sin dar crédito a lo que escuchaba, se retiró a cavilar. Los consejeros del rey le recomendaron olvidarse del proyecto y escoger otra obra. Sin embargo, la hechicera era demasiado orgullosa para rendirse. Accedió a los deseos del rey pero bajo nuevas condiciones: enseñaría la obra tal y como la había pintado Picasso, sin censura, pero los súbditos del reino la reproducirían de acuerdo a los límites que imponían las normas de la Buena Moral. Ocultarían los senos de ambas mujeres, mutilando así una obra maestra que ha impresionado a crítica y público durante más de 80 años.

A pesar de haber llegado a un acuerdo, la hechicera no conseguía olvidarse del asunto. Al fin y al cabo, estas personas a las que se pretendía proteger pasaban el día cazando y mutilando zombies con sus videoconsolas; hacían fotos de esas partes de su cuerpo que no podían ver en el cuadro para enviarlas a sus amigos y la gran mayoría pasaba el día buscando información y fotos sobre esas partes del cuerpo que el rey consideraba obscenas. Por estos motivos, pidió consejo a una hechicera que llevaba toda su vida en el país de la Buena Moral. Ésta le contó algo que le había pasado a ella unos años antes...

Había una vez una vieja hechicera que decidió mostrar a los súbditos adolescentes del reino las maravillas que éste albergaba en un viejo museo. Todos disfrutaron de la visita. Tanto que, al volver a casa, comentaron a sus padres lo que habían visto: paisajes; mágicos huevos de oro y piedras preciosas que contenían sorpresas y... ¡lo nunca visto! Mientras cambiaban de una galería a otra, uno de ellos vio, por el rabillo del ojo, la estatua de un guerrero que sostenía una espada en alto. ¡Un guerrero DESNUDO! Los padres montaron en cólera. Acudieron a palacio para quejarse al rey, quien tuvo que llevar el caso al Consejo de Sabios. Todos estaban furiosos con la hechicera, que debería haber previsto que los "niños" podían quedar expuestos a tamaña obscenidad. La hechicera habría sido lapidada de no haber intervenido el rey, quien, a partir de entonces, decidió prohibir cualquier representación de la anatomía humana.

Después de conocer los hechos que habían ocurrido apenas unos años antes, la joven hechicera lo comprendió todo. Este reino se regía por el Miedo, no por la Buena Moral.

¡ENHORABUENA!

2009-02-23T02:52:00.006+01:00

Por segundo año consecutivo veo a un actor español llevarse el Oscar en vivo y en directo desde Yanquilandia. La verdad es que cuando actúa en español y, sobre todo, está bien dirigida, Pe lo borda. En la película de Woody Allen se merienda con patatas a la sosa de la Johanson y hasta a Bardem.
Qué bueno también (tanto en el sentido literal como en el figurado) Hugh Jackman al comienzo de la gala...
¡Por fin! ¡Por fin le han dado el Oscar a la Winslet! Quienes la hemos visto en "Revolutionary Road" y "The Reader" lo teníamos claro. No, clarísimo. Lo de Penélope ha sido suerte con un buen papel, lo de Kate es TALENTO. Con mayúsculas. Como el de Sean Penn. Qué grandes.

Boston y los bostonianos

2009-02-22T18:56:00.003+01:00

O eso quisiéramos. Sí, ya lo sé. Mi flequillo. Corría mucho aire y se me quedó así, ¿vale? Juro y perjuro que ahora está mejor.

¿Por dónde voy?

2009-02-22T18:54:00.003+01:00

Al buen tiempo...

2009-02-22T18:50:00.003+01:00

¡mejor cara! ¿No parece una de las casas la de "Terror en Amityville"?

El amor es (definitivamente) ciego.

2009-02-22T17:59:00.009+01:00

El fin de semana pasado (13 a 16 de febrero) estuve en Boston para un curso de perfeccionamiento. Aquí, en lugar de hacerte ir al CEP más próximo, te pagan avión y hotel en una de las ciudades más carismáticas de la costa este. Por mí estupendo.

Llegué el viernes a las tantas de la noche después de que cancelasen mi vuelo original por problemas técnicos. Nos consiguieron otro vuelo y, sorpresa, sorpresa, mi asiento estaba en la fila 13. Una, que ya estaba mosqueada, no conseguía quitarse de la cabeza el dicho "en martes y 13 ni te cases ni te embarques" y, aunque era viernes, me parecía ver la frase de marras en luces de neón por todas partes. Mi compañero de fila, muy atento, me ayudó a colocar el equipaje en el portamaletas y, al hacerlo, se fijó en el colgante que llevaba puesto (la mano de Fátima). Me preguntó que dónde lo había conseguido, contesté que en Marruecos, respondió que él había estado allí con el ejército y que su familia era de Siria y añadió: "Por cierto, tengo un gafe impresionante. Cada vez que me subo a un avión pasa algo". Genial. Como una no es paranoica ni nada, su compañero árabe de asiento la ayuda a tranquilizarse con una dosis doble de cafeína. Por supuesto, tuvimos algunas incidencias durante el vuelo: turbulencias, la noticia de que una avión se había estrellado cerca de Nueva York pocas horas antes y habían muerto todos los pasajeros... Mi compañero (Yamil) y yo estuvimos hablando durante todo el trayecto y, como buen caballero, me comentó que quería invitarme a tomar algo durante el vuelo. Estuve a punto de pedirle un whisky doble y un valium pero me conformé con una Coca-Cola. Al final llegamos a Boston sin problemas.

El curso fue bastante interesante y, a pesar de que Pat, mi compañera de cuarto (y colegio), controlaba todos y cada uno de mis movimientos, conseguí escaquearme y disfrutar de Boston (y su cerveza) con Taylor, un compañero de cole que había llegado horas antes. Como nos pagaban las cenas (un máximo de $43, un dineral aquí. Eso sí, para beber agua o fanticola. Si queríamos vino -y queríamos- teníamos que acoquinarlo nosotros), disfrutamos de una cena estupenda en el mejor restaurante italiano de Beacon Hill el día de San Tontín y otra no menos buena en el restaurante del hotel Hilton el domingo. Como lo bueno dura poco, el lunes por la noche regresé a Richmond y el martes vuelta al cole con mis fieras.

Parecía que este fin de semana no iba a llegar nunca. Con la tontería he trabajado 12 días sin descanso (el curso era de 8 de la mañana a 3 de la tarde) así que el viernes tuve que aguantar a base de café, chocolate y mucho bailoteo con los niños. Ayer fui al festival de cine chino de Carytown y vi la versión china de "Carta de una desconocida", esa peli de los años 40 con el guapísimo Louis Jourdan y Joan Fontaine. La versión oriental es casi igual de buena y su directora y protagonista, Xu Jinglei, tiene tanto talento y belleza como la Fontaine PERO (y es un "pero" enorme) Jiang Wen, el actor que toma al relevo a Jourdan no es feo, es F-E-Í-S-I-M-O. No sólo para mis estándares. No le vemos la cara hasta que, en una escena, la prota choca con él y queda encandilada. Tendríais que haber escuchado las risas que produjo ese encuentro. Justo a mi lado había dos chicas asiáticas y se partían de risa por la elección del protagonista. En serio, jamás he visto un hombre que se parezca tanto a una tortuga. A las fotos os remito como prueba. Puesto que la protagonista se enamora de él cuando es una adolescente (y el físico lo es TODO a esa edad), me pasé toda la película preguntándome que veía esta guapísima mujer en un hombre que no tenía ni el físico ni el carisma (*)... ¿La prueba definitiva de que el amor es realmente ciego?

(*) Y esto lo dice una servidora, quien, como bien sabéis, siente predilección por los "raros".

El regreso.

2009-02-08T00:15:00.001+01:00

Es el título de una famosa película de los años 70 protagonizada por Jon Voight y Jane Fonda, un dramón con todas las de la ley que reflejaba las devastadoras consecuencias de ese gran error que fue la guerra de Vietnam.

Ahora también podría ser el título de esta interminable película protagonizada Reyes Jones.

A petición popular, vuelvo a escribir. Eso sí, sin ganas ningunas.

La verdad es que dejé de hacerlo por pura pereza. Facebook y youtube le quitaron el trono al que era mi entretenimiento favorito. Paradojas de la vida, sí que he estado actualizando de forma regular el blog en el que escribo en inglés, supongo que porque escribir sobre las penas en un idioma que no es el tuyo hace que se hagan más llevaderas.

A pesar de todo, no he podido escribir sobre la muerte de mi abuelo hasta este momento, tres semanas después. No, miento. También lo hice cuando visité una iglesia católica aquí, mientras él era enterrado en España. Encendí una vela y, junto al pequeño altar, había un libro de visitas y un bolígrafo. Aproveché para desahogarme y decirle todo lo que no pude cuando me despedí de él en el hospital. En español, claro.

Por lo demás, todo sigue igual. Bueno, igual no. Algo ha cambiado. Y mucho. Pero para escribir sobre esto sí que necesito hacerlo en el idioma de Shakespeare, no encuentro las palabras en la lengua de Cervantes. Quién me lo iba a decir.

El baile del cole.

2009-02-08T00:12:00.002+01:00

Hubo de todo. Concurso de disfraces, escotes varios y el director haciendo el indio.

La España profunda.

2009-02-08T00:11:00.001+01:00

Linares (Jaén). Pintada enfrente del hospital de San Agustín. No es broma.

Los españoles atacan Richmond

2009-02-08T00:10:00.000+01:00

antes de la tormenta, claro.

Y pensábamos que las habíamos visto todas el año pasado...

2009-02-08T00:08:00.001+01:00

John y Jackie.

2009-02-08T00:07:00.000+01:00

Cementerio de Arlington, Washington DC. Delante de la tumba de J.F. Kennedy y su esposa Jackie.

Maymount

2009-02-08T00:05:00.001+01:00

Con los de verdad...
y el de mentira.

Otoño en Richmond.

2009-02-08T00:04:00.000+01:00

Señor Presidente

2008-11-05T12:48:00.000+01:00

Parece que por fin se ha impuesto la razón, Obama ha ganado las elecciones. Ya nos han dicho que nos preparemos porque hoy se esperan revueltas y vandalismo por parte de los "rednecks". Lo más gracioso es que una compañera de departamento me enviaba a diario un montón de e-mails de propaganda republicana y en uno de ellos venían las razones por las que NO había que votar a Obama. Entre ellas, que es partidario de los matrimonios homosexuales, del aborto, de retirar las tropas de Irak y de potenciar el plurilingüismo. ¡Todas ellas razones por las que yo SÍ le votaría!
Algunos de mis compañeros hicieron hasta dos horas de cola para poder votar, especialmente los que fueron antes del trabajo (¡sobre las 5:30 de la mañana!). Puesto que estas elecciones eran decisivas, motivaron a la gente para que votase repartiendo café, helados y bocadillos gratis. Sólo había que presentarse en el local de turno con la pegatina I VOTED (que reciben después de pasar por las urnas). Starbucks, Dunkin Donuts, Ben´s and Jerry y un restaurante de comida rápida se unieron a la fiesta.
Ya os contaré qué tal en el cole hoy. La mayoría de mis compañeros son republicanos y sé que no van a estar nada contentos... =)

¡Ya es otoño!

2008-11-04T03:40:00.002+01:00

Harpers Ferry

2008-11-04T00:24:00.004+01:00

está en la frontera de Maryland, Virginia y Virginia Occidental.
El sábado, después de Jalogüín, Adán, Jane, Blanca y yo condujimos tres horas y media para llegar a este precioso pueblo junto a los ríos Shenandoah y Potomac. Estuvimos haciendo algo de turismo, cenamos en un pub con vistas a las montañas, hicimos parte del "Ghost Tour" y después nos encerramos en la habitación del hotel para ver un par de pelis de miedo. Me llevé el retroproyector y altavoces del cole para verlas tamaño gigante, un lujo.
El domingo subimos a la Jefferson´s Rock y luego hasta Maryland Heights, desde donde se tiene esta perspectiva. Por la tarde, vuelta a casa y... ¡sorpresa! Montones de coches de bomberos y policía, ni siquiera pudimos entrar al aparcamiento. El apartamento de los vecinos de Adán se había incendiado un par de horas antes, lo han perdido todo. Por suerte, no hubo heridos.

Yo, tó roja...

2008-11-04T00:22:00.001+01:00

después de subir el CUESTARRÓN (atraviesa-montes) para poder tener estas vistas.

Haciendo amig@s

2008-11-04T00:21:00.001+01:00

Seguro que el mozo no arma tanto jaleo como los elefantes que tengo como vecinos.

Finde relajaíto

2008-11-04T00:19:00.001+01:00

Sólo hay que fijarse en el fondo.

La súper pandi

2008-11-04T00:15:00.002+01:00

Leo, la menda, Katie, Adán y, detrás, Jane (quien, por cierto, NO está de puntillas ni lleva tacones. La muy puñetera es así de alta).

¿Esto es Jalogüín?

2008-11-04T00:05:00.004+01:00

Pues sí, por estas tierras las chicas se disfrazan de putillas. Todas y cada una de las mujeres que vimos en el pub llevaban trajes que, más que comprados en una tienda de disfraces, parecían sacados directamente de un puticlub. Nos quedamos flipados. Después de un exhaustivo debate, llegamos a la conclusión de que después de estar reprimid@s durante 364 días al año (365 si es bisiesto), ésta es la única noche en la que se pueden soltar el pelo con la excusa de que es sólo un disfraz, bla, bla, bla.

Trick or treat!

2008-11-03T23:28:00.007+01:00

"¡Truco o trato!". Me vi tan metida en el ambiente y en mi papel que me puse a pedir golosinas en un par de casas. De repente vi este sitio, que fue el que más me gustó, y, después de pedirle al dueño caramelos (y permiso) me senté en el jardín para que Blanca me hiciese una foto. Abrí mi bolso para coger el último caramelo que me quedaba (por supuesto, mi favorito) y, justo cuando iba a abrirlo, se me acercó una niña gritando "Trick or treat!" mientras me enseñaba su bolsón de chucherías. Una servidora, que se había tomado tres pintas antes de salir, pensó que la niña le estaba ofreciendo caramelos así que estuvo a punto de meter la mano y coger unos cuantos. Luego caí en que yo era la adulta y que la nena esperaba que le diese el que tenía en la mano. Pensé "será jodía la cría, con el saco que lleva y pa uno que me queda se lo voy a teneeeé que daaaaaá". Total que, con todo el dolor de mi corazón se lo entregué y, tan pronto como lo cogió, me vi rodeada de niños gritando: "Trick or treat!" Les dije que no era yo la que repartía los caramelos sino el señor del fondo pero, claro, como el disfraz era de bruja malvada pensaron que era parte de la decoración del lugar y no me creyeron, así que siguieron gritándome la frasecita de los huevos. Como no les daba nada, los padres se acercaron para ver qué pasaba y me tuve que poner a decir a grito pelado que era una turista y que lo único que quería era hacerme una foto. Ni por esas. Blanquita tuvo que venir en mi rescate porque los niños se acercaban cada vez más y los padres me miraban con muuuuuuuuuuuy mala cara. Por un momento me sentí como la prota de "El pueblo de los malditos" excepto por el hecho de que, en lugar de niños con pelo blanquecino y ojos chungos, estaba rodeada por mini-zombies, brujas y demás fauna.
Justo después casi nos vimos envueltas en una pelea en medio de la calle. No sé cómo empezó, pero un tío se avalanzó sobre otro y lo tiró al suelo. Una chica se acercó para separarlos y la empujaron hacia el jardín de una de las casas. La chica cayó entre los setos y otro energúmeno la cogió del pelo y la arrastró un par de metros por el suelo. Por suerte la policía estaba por los alrededores y tardaron menos de dos minutos en llegar.

¡Torero!

2008-11-03T23:28:00.001+01:00

Recién salidos de la tumba

2008-11-03T23:26:00.000+01:00

Después del baile

2008-10-19T19:47:00.002+02:00

Por supuesto, después salimos a tomarnos unas cervezas para desquitarnos. Y lo hicimos, porque ayer me empecé a sentir mal y hoy he pasado el día en camita. Katie y yo pensábamos que era la gripe, ya sabéis: dolor de cuerpo, ojos pesados, garganta inflamada... Esta noche me encuentro muchísimo mejor así que con suerte es un simple resfriado.

Las profes "enrollás"

2008-10-19T19:46:00.001+02:00

Estuvimos toda la noche bailando con los alumn@s. Quién me iba a decir a mí que, a mis años, bailaría en público sin tener un vaso en la mano.

El baile del cole

2008-10-19T19:42:00.002+02:00

Me han dicho que no puedo colgar fotos donde se van las caras de mis alumn@s porque se me puede caer el pelo si algún padre se queja. Están paranoicos perdíos...
En la foto, Marivic con el palo que utiliza para comprobar si los críos se arriman demasiado al bailar.

Y la pregunta es...

2008-10-19T02:00:00.001+02:00

¿eres una bruja buena o mala?
La respuesta en la camiseta.

Nos vamos a ver al mago

2008-10-19T01:58:00.002+02:00

¡al mágico mago de Oz!
La ponían en el cine sólo hoy y allí estaba una servidora.

Los fans

2008-10-19T01:55:00.002+02:00

Ha sido un pasón. Un montón de gente vestida como los personajes de la peli (sobre todo de Dorothy, claro), actores -también disfrazados- corriendo por los pasillos y animando al personal durante las canciones y subtítulos para que todos cantásemos al compás.

"Concierto" de Nightwish

2008-10-19T01:50:00.003+02:00

Como todos sabéis, lo suspendieron ese mismo día porque Anette, la cantante, se puso enferma. Los teloneros, Sonata Arctica, dieron un (magnífico) concierto gratis, así que fuimos a verlos y acertamos porque los chicos de Nightwish subieron al escenario para saludar a los fans y explicar qué había pasado. Tuomas estaba cabizbajo (y guapísimo), Marco (el mejor) fue quien se convirtió en el alma de la fiesta al coger el micrófono. Lástima que no tocasen ni una sola canción.

Siempre

2008-10-15T04:38:00.001+02:00

hay que dejar hablar al maestro:

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mia,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

(Pablo Neruda)

12 de octubre

2008-10-13T04:49:00.002+02:00

Día de la Hispanidad. Lo hemos celebrado en Emilio´s, un restaurante español que me habían recomendado hace tiempo y al que nunca habíamos ido. Su dueño, el tal Emilio, es de Valencia y, sí, la comida es como la de casa. Hemos cenado salmorejo (¡con pan de verdad!), tortilla de patatas, gambas al ajillo, jamón serrano y queso. Todo acompañado con sangría (no les quedaba ni un Rioja, mala suerte).

¡Mira que encontrar esto aquí!

2008-10-13T04:47:00.000+02:00

Habéis leído bien: Linares, JAÉN.

Versión española

2008-10-13T04:46:00.001+02:00

Adán, Leo, una servidora y Blanca.

Mi Phil

2008-10-13T04:45:00.001+02:00

También es profesor VIF, de Australia. Si os parece guapo, tendríais que ver a su novio...

Richmond Folk Festival

2008-10-13T04:44:00.002+02:00

¡Luisa y Chel, lo que me he acordado de vosotras! Como el año pasado, han montado 6 escenarios distintos donde actúan grupos de todas partes del mundo. Sólo que hay que moverse de uno a otro, cerveza en mano.
Arriba, la señal que nos encontramos en el autobús que nos llevó a la isla de Brown (donde se celebra): "Prohibido decir obscenidades o blasfemias". Hay que joderse.

San Jose Taiko

2008-10-13T04:42:00.001+02:00

Espectaculares. Se me ponen los pelos de punta sólo de acordarme.

Fin de semana

2008-10-13T04:41:00.003+02:00

Mientras llegan las fotos del fin de semana en Nueva York (las tiene Jen y, a este paso, nunca verán la luz); habrá que conformarse con las del finde en Charlottesville y el valle Shenandoah, que tampoco están mal.
El sábado estuvimos en Charlottesville, donde se encuentran Monticello y la Universidad de Virgina, ambas diseñadas por Thomas Jefferson.
Charlottesville es una ciudad encantadora, con una gran vida universitaria y, lo mejor, tiendas y tiendas de libros de segunda mano. Compré uno sobre Tarot, otro sobre leyendas urbanas, Life Before Life (un estudio científico sobre los niños que "recuerdan vidas pasadas"), En busca de Drácula y Desde el infierno (la novela gráfica completa). Cuando Jane vio los libros que había comprado comentó que hay que ver lo rarita que soy con lo normal que parezco. Pasamos la mañana paseando y, después de comer, visitamos Monticello y la universidad. Luego fuimos a Waynesboro -donde teníamos el hotel- el pueblo más muerto que he visto jamás.
El domingo fuimos a las montañas y alternamos la conducción por el Skyline Drive con los paseos a través del bosque. Papá, ¡cómo me acordé de ti!

Hora feliz

2008-10-13T04:41:00.002+02:00

Cubo de cervezas: $5. Y luego dicen que hay crisis...

Ya tengo billete de vuelta a España

2008-10-13T04:39:00.001+02:00

Sólo tengo que ponerme esta camiseta para ir a trabajar. Os aseguro que me montarían en el avión al día siguiente.

Charlottesville

2008-10-13T04:38:00.000+02:00

Con los presis.

¿Dónde está Blanca?

2008-10-13T04:37:00.002+02:00

Está en la foto, toca buscarla.

Las cuatro fantásticas

2008-10-13T04:36:00.001+02:00

"La Leo" y yo

2008-10-13T04:35:00.000+02:00

Haciendo el indio

2008-10-13T04:34:00.000+02:00

en los viñedos de Monticello.

Lo que disfrutaría Luisa aquí...

2008-10-13T04:31:00.002+02:00

es una casa típica del sur, pintada en azul y blanco, que han transformado en un café restaurante. Han convertido la bañera del cuarto de baño en un acuario (¡el susto que me llevé al ver los peces!).

y mi padre aquí...

2008-10-13T04:30:00.001+02:00

¿verdad?

¡A por Blanca!

2008-10-13T04:29:00.000+02:00

En la "cascada"

2008-10-13T03:55:00.002+02:00

Cada vez que pienso en el anuncio de Ausonia me entra una mala leche... Miradme la cara y decidme si de verdad es tan maravilloso ser mujer. Y más cuando te encuentras en mitad del bosque, sin cama en la que tumbarte ni ibuprofeno para el dolor.

El país de las libertades

2008-10-03T03:45:00.007+02:00

La verdad, no sé en qué puñetas estaba pensando el que ideó el nombrecito para referirse a este país. Porque,desde luego, de libertad nada de nada. Como decía Michael Moore, aquí se vive en un continuo estado de miedo: al fracaso; a la caída de la economía; al terrorismo; a los francotiradores; a las inclemencias del tiempo... y, sobre todo (y ante todo) miedo a decir lo que piensan.

Hoy mi dire me ha dicho que vaya a su despacho. Le he preguntado, entre risas, si me había metido en algún lío y me he quedado helada cuando ha respondido "más o menos". Por lo visto, una madre ha llamado quejándose porque el martes comenté en clase que soy católica. Como lo habéis leído. Os pongo en contexto.

El mes de Octubre está repleto de celebraciones para la fe judía. En este condado (que no en todo el país), todos los niños -independientemente de su religión, y os aseguro que TODOS tienen alguna- vienen al colegio durante esos días pero no les podemos dar exámenes o pruebas de ningún tipo, tampoco les podemos poner deberes o pedir que hagan mucho en clase. Resumiendo, que estamos de niñeras. Tiene guasa: aquí les importa un comino que también haya comenzado el Rhamadán o que tengamos que trabajar en Semana Santa; nos obligan a decir "Vacaciones de invierno" porque Navidad tiene connotaciones religiosas pero... ¡no se te ocurra pasar por alto -o cambiar el nombre a- una celebración semita!

El caso es que mis niños tenían hoy un examen y muchas dificultades con el material. Decidí darles una prueba de repaso para ver en qué fallaban y, la verdad, ni siquiera caí en que ese día se celebraba ..... (o cómo se llame esta festividad). Cuando fui a repartir las fotocopias, los alumnos me dijeron que no podían hacerlo porque se celebraba una fiesta judía. Al acordarme, pregunté que si había algún alumno de esta religión en clase (primer error: en este país no puedes hablar de tu religión dentro del recinto escolar). No había ninguno así que les dije que harían la prueba de todos modos. Algunos levantaron la mano y me dijeron que eran judíos para librarse. Sí, claro, eres afroamericano, llevas una cruz colgada al cuello y me dices que lees el Korah cada sábado. Les dije que no bromearan con eso y, entre risas, insistieron. Yo respondí: "bueno, pues yo soy católica y tengo que venir a trabajar algunos días que son muy importantes para mi fe. O se respetan todas o ninguna. Ahora coged el lápiz y contestad a las preguntas, necesitáis repasar para el examen del próximo día".

¿Para qué abriría la boca? Esta mañana los padres de Fulanica, que ni siquiera estaba en clase, han llamado a mi director para quejarse de la actitud antisemita y ultracatólica (sic) de una servidora. Cuando éste me lo ha dicho, le he pedido el teléfono de dichos señores para disculparme y me ha dicho que prefieren mantenerse en el anonimato por "temor a represalias". ¿Pero esta gente está paranoica o qué? Como si no supiese quiénes son, ¡si ese día sólo faltó a clase su hija!

Con todo el dolor de mi corazón, y mordiéndome la lengua bien fuerte, he tenido que escribir una nota pidiendo disculpas por decir lo que pienso en este increíble país de las libertades donde todo el mundo tiene derecho a expresar su opinión. Siempre y cuando coincida con la del mandamás de turno, claro.

Adivina adivinanza...

2008-09-22T03:34:00.000+02:00

¿Quién está DESEANDO ir al concierto de NIGHTWISH el sábado?

Hollywood cemetery

2008-09-22T03:33:00.003+02:00

Con Leonor, Blanca y Jane.

El trío la-la-la

2008-09-22T03:33:00.001+02:00

Con Blanca y Jane.

Belle Island

2008-09-22T03:32:00.001+02:00

El día después

2008-09-20T19:33:00.007+02:00

Por lo pronto tengo que ir a trabajar mañana, ya veremos si entonces me queman en la hoguera o no.
El viernes, al llegar al insti -en vaqueros- me encontré a mi director. Me vio pero no dijo nada. Luego me lo volvía a cruzar como diez veces más y no hizo ningún comentario respecto a mi ropa. Empecé a respirar tranquila...
Luego tuve guardia con Jon, el vicedirector. Empezó a reírse en cuanto me vio aparecer y me preguntó que si había más gente en la "operación vaqueros". Le dije que unos 12 más y le expliqué por qué lo hacíamos. Prácticamente me dio la razón y le quitamos hierro al asunto. Hay que reconocer que soy su ojito derecho y que el hombre ya está acostumbrado a mi rebeldía; tenemos guardia juntos un día sí y otro no, me tiene más que calada.
Más tarde me encontré a Jon y a mi dire en el pasillo. Jon me llamó y, al acercarme, me dijo: "Señorita Clavijo -siempre me llama Reyes así que me imaginé por dónde iría la cosa-, ¿puedo decirle que hoy está especialmente guapa y que esos VAQUEROS le sientan de maravilla?". Aguántandome la risa, le di las gracias. Teníais que haber visto la cara que se le quedó a mi director. Nos miró a los dos y simplemente comentó que si eso no era acoso sexual. Agarré a Jon del brazo y dije que ni por asomo, y nos fuimos hacia el despacho de éste así, agarraditos. Al entrar no pudimos aguantar más la risa y Jon me comentó que mi dire iba a estar de mala uva el resto del día por lo que acabábamos de hacer. Palabra de santo. Unos 20 minutos después recibimos un larguísimo e-mail de mi dire en el que, entre otras cosas, se nos pedía no llevar vaqueros a no ser que él nos hubiese dado permiso. Respondí que me lo había dado el miércoles y contestó que la próxima vez debo esperar un e-mail "oficial". Sin problemas. O eso pensaba. A la hora de la comida, la gente que llevaba vaqueros estaba que trinaba: que si mi dire era un dictador, que si mira que echarnos la bronca por e-mail para que todos se enterasen... Yo intenté hacerles ver que era una tontería molestarse por algo así pero los ánimos estaban calentitos. Algunas prometieron no volver a dirigirle la palabra a mi director. Y lo han cumplido. Más tarde nos lo encontramos en el pasillo. Él saludó y fui la única que respondió. Cómo se pasan algunos. Viendo que la gente se había tomado el asunto mucho más en serio de lo que yo pretendía, le envié un e-mail a mi director en el que le contaba que yo lo había empezado todo. También le decía que si tiene que tomar medidas, yo soy la única responsable. No ha respondido.
Lo único que me fastidia es que algo que empezó más bien como una broma se ha convertido en algo personal. La gente que no puede ver a mi dire lo ha utilizado como excusa para atacarle. Por supuesto, en ningún momento pretendí que ocurriese algo así. De hecho, tuve que defenderlo. Les dije a todos que se estaban pasando de la raya y que no había que confundir lo profesional y lo personal. Cuando me preguntaron que por qué lo defendía, contesté que porque el año pasado fue el único que me ayudó y se lo debo.
La que se ha montado por unos vaqueros...

Las tocapelotas

2008-09-20T19:29:00.005+02:00

Aquí está la prueba gráfica de que, a pesar de todo, fuimos a trabajar en vaqueros. Nos pusimos monísimas para demostrar que una no parece menos profesional por llevarlos. Sobre todo viendo a algunos profesores que fueron a trabajar en pantalón de chándal y chanclas (de las de piscina).
Fue el vicedirector quien nos hizo la foto. Luego le mandé una copia y le pedí que la imprimiera y se la dé a mi dire para que pueda usarla como diana para jugar a los dardos y así liberarse del estrés.

Oktoberfest

2008-09-20T19:24:00.003+02:00

O, lo que es lo mismo, el festival de la cerveza. Papá, una de las jarras es para ti. =)

Los señores Jones

2008-09-20T19:22:00.002+02:00

En la foto, el amigo de unos amigos, quien se ofreció a proporcionarme la green card. Se supone que estamos enseñando las alianzas.

¡Adiós!

2008-09-19T04:22:00.017+02:00

Puede que estas sean mis últimas palabras desde los Estados Unidos. Una, que ha nacido rebelde y no aprende de sus errores, puede que la monte mañana. Os cuento.
Todos los colegios e institutos del condado permiten que sus empleados lleven vaqueros los viernes. Bueno, todos menos el mío, donde el director tiene que dar permiso, vía e-mail, para que podamos hacerlo. Normalmente avisa el día de antes.
Ayer, miércoles, una servidora pasó 13 horas SEGUIDAS en el colegio. Cuando salía, se encontró con su director quien le dijo que, como recompensa, podía (podíamos) llevar vaqueros mañana, así como el lunes y viernes de la semana que viene. Eufórica, inmediatamente lo contó a sus compañeros, quienes no podían creerse tanta suerte (desde junio llevamos sin poder ir en vaqueros al cole. Manda güevos).
Hoy su señor director ha comido con ella. Esta señorita (o bruja loca, como la llama él), le ha preguntado que si seguía en pie lo de los vaqueros y él ha respondido que se lo tenía que pensar. Una no daba crédito a sus oídos pero pensaba que el señor mandamás estaba de broma. Poco antes de que acabase la última hora, no teníamos noticias ni del dire ni de los Levi´s así que una servidora ha empezado a recibir correos en los que le preguntaban qué puñetas nos poníamos mañana. Ni corta ni perezosa, y dispuesta a ser la nueva Juana de Arco, la bruja loca ha contestado que VAQUEROS a pesar de que no tenemos permiso.
Muy consciente de lo que esto significa, la señorita Clavijo se ha despedido de sus alumnos y les ha deseado toda la suerte del mundo con su nueva profesora. Eso sí, se ha emocionado cuando los niños, a pesar de llevar con ella sólo dos semanas y media, le han rogado que no se vaya, le han dado mil abrazos y le han propuesto hacer un escrito exigiendo que nos dejen llevar, como dicen por aquí, tejanos. ¡Ha empezado la guerra!

España está de moda

2008-09-19T04:22:00.009+02:00

Haciendo patria

2008-09-19T04:22:00.008+02:00

La habréis visto ya, ¿no? A Blanca y a mí nos entró una morriña tremenda.

La barbacoa

2008-09-19T04:22:00.006+02:00

del pasado fin de semana. Atención al de la derecha.

El cuarto de la señorita Jones

2008-09-19T04:22:00.004+02:00

Aquí lo tienes, Chel. La foto está descentrada porque no había manera de sacarlo todo, claro. Al lado de Marilyn estaría el armario y junto a la mesita dedicada a Halloween, tengo una ventana enorme.
A la izquierda, arriba, podrás comprobar que Joshua y tú ocupáis un lugar de honor.
Sí, lo confieso. Eso que véis en la mesita de noche es la primera temporada de Sensación de Vivir. Nos ha dado por recordar nuestros años mozos. Hace tanto ya...

Cuánto tiempo...

2008-09-10T03:35:00.006+02:00

Entre que una es perra y que ha estado hasta el cuello de trabajo... Lo curioso es que sí he actualizado mi otro blog (en el que escribo en inglés) a menudo. Una servidora está tan expuesta al idioma que, últimamente, le resulta más fácil expresarse en la lengua de J.K. Rowling (quien, según mis alumnos, es la autora más importante en lengua inglesa por delante de Shakespeare) que en la de la Esteban.

¿Por dónde empiezo? Las vacaciones estupendas, Canadá maravilloso... Los que os defendéis en inglés ya lo sabéis todo por mi otro blog y los demás os habéis enterado por mi familia, por Horten o por mí. Resumiendo: paso de repetir.

Empezamos las clases la semana pasada, sigo dando Séptimo. Traducido al castellano: alumnos de 12 y 13 años. Tengo algunos menos que el año pasado y, por ahora, son muy buenos. Muy buenos de comportamiento porque de conocimientos... A esta infeliz se le ocurrió preguntar que si sabían qué países rodean España. Todos levantaron la mano. Yo, toda orgullosa, les pedí que me los dijesen y, bueno, no me caí porque estaba apoyada en la pared. Sus respuestas:

Al norte me imagino que sólo tenemos el Polo Norte porque...
al sur nos encontramos Noruega, Gran Bretaña, Rusia y... (agarraos) ¡Estados Unidos)

Por supuesto, el país que está al oeste es Méjico. Como si no lo supiésemos.

Una servidora, que siempre ha estado fatal en Geografía, no sabía si reír o llorar. Opté por lo primero. Mapa en mano les hice repetir los países hasta que se los aprendieron de memoria. Después cogí el coche, llegué a casa, abrí el frigo y saqué dos cervezas que desaparecieron en un abrir y cerrar de ojos. Claro que habría que preguntarles a los nuestros de la ESO que sitúen dónde está Estados Unidos. Yo lo intenté y me sorprendió comprobar lo cerquita que queda de Nueva Zelanda.

Katie ha tenido hoy una experiencia similar. Los suyos, de 3 de Primaria, no sabían ni el planeta en el que vivían. Para ser sinceros, hay veces que ni yo misma lo sé.

Además de enseñarles que España no está en Méjico y que no comemos burritos todos los días, este año me he propuesto llevarlos de viaje de fin de curso a España. Sí, lo sé, he perdido la poca cordura que me quedaba. He puesto un límite de 30 alumnos y, creedme, últimamente todo el mundo quiere ser mi amigo porque, por cada 6 alumnos, tenemos un viaje gratis para los profesores que yo elija. ¿El recorrido? Barcelona, Madrid, Toledo, Sevilla, Córdoba y Granada. Con un poco de suerte (y si los padres pueden permitirse la pasta) también Mallorca. Hoy me han preguntado en clase que si es verdad que "en las playas españolas las mujeres enseñan las tetas". Después de mi respuesta, todos mis NIÑOS (terminado en "o") quieren venir a la Costa del Sol.

Después de una presentación en la que les he enseñado todo lo que he podido y más sobre esta España mía y vuestra, les he preguntado que si sabían qué significa mi nombre (Kings, se entiende). ¿Sabéis qué me han respondido? "Beautiful" (bella). Serán unos lameculos pero... ¡y lo bien que he empezado la mañana! Justo después del almuerzo me he encontrado con dos alumnos que he tenido a primera hora y me han dicho que ya me echaban de menos. Qué bien sienta... =)

Nada más por hoy. Sólo avisaros de que el 27 de septiembre Nightwish actúa en Nueva York y la menda compró la entrada hace más de un mes. Ya me veréis en los periódicos.

Se me olvidaba: imprescindible ver la última de Woody Allen, "Vicky Cristina Barcelona". Penélope Cruz (¡con lo poco que me gustaba!) roba todas las escenas en las que sale: se come a Bardem y se merienda con patatas a la sosísima Scarlett Johanson.

Toronto de noche

2008-08-21T03:07:00.001+02:00

Con la torre CN y el centro Rogers. De noche se ven preciosos pero de día no es más que cemento y hormigón. Lo sé, me han lavado el cerebro con Nueva York...

Kensington Market, Toronto

2008-08-21T03:05:00.002+02:00

Lo mejor de la ciudad. Me recordó muchísimo al barrio hippie de San Francisco.

Cataratas del Niágara

2008-08-21T03:04:00.001+02:00

Pues eso. Seguid bajando.

Empapada hasta los huesos

2008-08-21T03:01:00.003+02:00

pero la mar de contenta después de haber visto las cataratas "por detrás". Menos mal que a Luisa le vino la inspiración y llevábamos unas chanclas en el bolso "por si nos mojábamos los pies". -Claro que también nos pusimos el biquini porque pensábamos que íbamos a estar en contacto directo con la naturaleza. Lo que han cambiado desde la peli de Marilyn...-

Cataratas del Niágara

2008-08-21T02:58:00.002+02:00

desde el lado canadiense. Y yo que pensaba que estaban en medio del bosque... Nada de eso, tienen una montada que ni Las Vegas. No está borrosa, lo que se ve es lo que nos salpicaba desde la catarata que teníamos a la derecha. Sólo tenéis que ver la foto de arriba para imaginaros cómo acabó la cámara.

Tiene guasa

2008-08-21T02:55:00.001+02:00

No pudimos vernos ni en Castellar ni en Madrid y al final quedamos en Nueva York. Aquí estamos dentro del World Financial Center. Justo antes vi a David Carradine (Bill en "Kill Bill") en la puerta del hotel Plaza, donde había quedado con Luisa. Irse mi hermana y empezar a ver famosos, ¿quién era la gafe, Nieves?

La Kelly Family

2008-08-21T02:54:00.001+02:00

Y luego decimos...

Con la pistola del disgusto

2008-08-21T02:50:00.002+02:00

A mi querido padre se le ocurrió la brillantísima idea de comprar una pistola de recuerdo, una réplica de la que utilizó el general Lee en la Guerra Civil Americana. De "mentira" pero da el pego, ¿no? No tengo que contaros la que se montó en el aeropuerto, ya os lo podréis imaginar vosotros solitos. Eso sí, al final mi papi se salió con la suya y, una semana después, se la devolvieron para que nunca se le olvide la experiencia americana.

Monticello

2008-08-21T02:48:00.002+02:00

La casa de Thomas Jefferson (autor de la Declaración de Independencia, presidente de los Estados Unidos y todo un cerebrito). Aparece en las monedas de cinco centavos.

Manhattan

2008-08-21T02:42:00.003+02:00

desde el puente de Brooklyn. En buena hora se nos ocurrió cruzarlo al anochecer, cenar en Brooklyn (¡qué infelices, creíamos que íbamos a encontrar algo abierto un sábado por la noche!) y volver andando de nuevo. ¡Con decir que tiramos las hamburguesas enteras porque temíamos por nuestra integridad física!

Delante de la Casa Blanca

2008-08-21T02:37:00.001+02:00

Esto es lo máximo que nos pudimos acercar a la casita de Bush, por algo la tendrán tan protegida...

13 de junio

2008-07-05T12:14:00.000+02:00

Unas cuantas cervezas y Reyes se hace amiga de los animales.

13 de junio. El cole ha acabado

2008-07-05T12:10:00.001+02:00

y tenemos que celebrarlo.

12 de junio. Moody

2008-07-05T12:07:00.001+02:00

Última guardia con el vicedirector y Vanessa.

11 de junio. Moody. El dire

2008-07-05T12:04:00.003+02:00

Lo que ha cambiado el cuento. ;-)

11 de junio. Moody. El bibliotecario

2008-07-05T12:01:00.001+02:00

Nunca las niñas y profesoras habían leído tanto.

11 de junio. Moody

2008-07-05T11:58:00.002+02:00

Miriam "la china", Bill, Brian, Eleanor, Tracey "no he sido yo", Marivic "la filipina" y "la española".

7 de junio. Río James, Richmond

2008-07-05T11:55:00.001+02:00

Estamos a 40 grados, decidimos ir a bañarnos al río. Sí, el de la foto. Katie se achicharra y una servidora casi se mata saltando de piedra en piedra con chanclas.